Olivenbaum

                                     

Mein Name ist Olive... Ich bin ein alter Olivenbaum mit dickem Stamm und großen schwarzen Früchten auf dem Gipfel des Ölbergs in Jerusalem. Ich bin 560 Jahre alt, fast 6 Jahrhunderten lang bin ich hier, ein Jerusalemer.

Ich habe Wurzeln geschlagen in den heiligen Boden der Stadt Jerusalem. Kann ein Baum eine Wahl treffen? Kann er sein Land, seinen Boden, seine Sonne wählen? Der Samen wächst dort, wo er gepflanzt wird... Wenn ich wählen könnte, woher ich stammen wollte... Ich würde unbedingt hier bleiben wollen, trotz allem, was ich weiß und erlebt habe.

Was habe ich alles miterlebt, ich erzähle euch ein wenig;

Hier begann der Tag in der Morgendämmerung, noch bevor die Sonne aufging. Palästinensische Frauen, Kinder, Alte und Junge gingen unter meinem Schatten zu ihren Moscheen. Danach kletterten ungezogene Kinder auf meinen dicken Stamm, aßen Oliven von meinen Ästen... Ich fühlte ihr Gezwitscher und ihre Freude, die mich innerlich kitzelte, wenn sie an meinen Ästen schaukelten. Jetzt höre ich ihre Stimmen nicht mehr, ich weiß, dass Trauer in ihren Herzen liegt...

Gegen Mittag, wenn die Sonne brannte, beobachtete ich die Stadt Jerusalem... Ich hörte den Gebetsruf der Al-Aqsa-Moschee und betrachtete die goldene Kuppel der Moschee... Wenn die Sonne darauf schien, strahlte die Kuppel immer heller.

In dem Haus direkt vor mir wohnte unser Händler Hasan... Ich kannte seinen Großvater, ja sogar dessen Großvater wurde hier geboren und wuchs hier auf. Diese steinernen, gepflasterten Straßen wurden vor vielen, vielen Jahren von osmanischen Soldaten gebaut. Besucher, die zum ersten Mal hierherkamen, machten eine Stadtrundfahrt mit Pferdekutschen. Sie kamen zuerst zu meinem Ort und beobachteten die Stadt von der schönsten Stelle aus. Hasans Großvater bot ihnen nach dem Fastenbrechen im Ramadan Sherbet an.

Jetzt gibt es niemanden mehr, der Sherbet macht, weil es hier keine Palästinenser mehr gibt. Vor zwei Jahren wurden sie aus ihren Häusern gewaltsam vertrieben.

Sie nennen sie Siedler... Menschen, die ich noch nie gesehen habe, deren Vorfahren ich nicht kenne... Sie sind nicht von hier, das weiß ich. Ich bin fast 600 Jahre hier, ich kenne die Einheimischen...

Bevor Hasan ging, verabschiedete er sich von mir, brach einen Ast von mir ab und nahm etwas von meinem Boden mit.

"Ich werde es dort pflanzen, wohin ich gehe... Ich werde Jerusalem dorthin mitnehmen, wohin ich gehe", sagte er.

Freitags mittags herrschte hier immer Feststimmung... Jetzt kommen freitags Polizeiautos hierher. Explosionsgeräusche, Rauch, schießende Soldaten. Einmal traf etwas, das diese uniformierten Männer warfen, meinen Stamm. Zeynep kam und entfernte es mit einem Messer. Zeynep; sie wohnt im Gebäude unten, wurde hier geboren und ist hier aufgewachsen... Ihren Bruder haben sie mitgenommen, es sind 4 Jahre vergangen. Zeynep kommt zu mir, lehnt sich an mich, weint, betet und erzählt mir manchmal von ihren Sorgen, daher kenne ich ihr Befinden.

Am Abend, wenn die Sonne untergeht, fällt der Schatten der alten Stadtmauern Jerusalems auf die Olivenhaine. Direkt neben der Al-Aqsa-Moschee... Ich beobachte von hier aus.

Menschen aus aller Welt kommen nach Jerusalem, nur aus Gaza können sie nicht kommen.

Nachts ist meine Stadt auch wunderschön. Gebete steigen von den Moscheen in den heiligen Himmel. Der Himmel leuchtet, die Sterne funkeln wie Perlen. So war es, all das war früher...

Jetzt gibt es feuerrote Feuerbälle am Himmel, sie fallen auf Gaza und zerstören dort alles, was es gibt. Bäume, Straßen, Häuser, Wege, Krankenhäuser, Babys, Frauen, Alte... Alles, was atmet oder nicht atmet, wird verbrannt und zerstört.

Ich bin Zeytin, ich bin aus Jerusalem, 560 Jahre alt. Die Geschichten, die ich in den letzten Jahren miterlebt habe, sind voller Kummer und Schmerz. Was den Menschen hier angetan wird, wurde noch niemandem angetan. Ich habe es weder erlebt noch habe ich davon gehört.

Ich habe euch mein Befinden in meiner eigenen Sprache erzählt, damit ihr es in eurer eigenen Sprache weitererzählt...